automne

Ce matin j’ai reçu un télégramme des neiges

Il est dix sept heures soixante quinze au gousset zingué d’hiver des doudounes métropoles

Mes chaussures m’entraînent les pieds dans de nouvelles feuilles blanches que je remplis en marchant

Des platanes sycomores en érables d’été indien

La sarabande froufrou des mille couleurs flamboyantes

Les croques en jambe du grand cric qui croque l’âme végétale des feuilles, toutes mortes.

Un vélo fugitif s'évade dans les prés d'octobre qu'une lumière d'ambre arase
Au milieu des vaches ruminant un rêve de train qui n'en est pas un
Le bicycle dévale dans l'herbe évanescente
Quelques chiens de brume à ses trousses
Et s'évapore alors que l’air s’embrase et l'ambre s’éteint
Ne laissant en chemin que l'ombre incertaine de sa présence 
Volute de souvenir d’un beau soir d’automne
Celui d'un pré d'octobre qu'une lumière d'ambre arase.

De tout son fouet la pluie flotte en trombe ce bitume civilisé.
De tout son long l'asphalte à quatre épingles est délavé.
De tout son loin l'horizon plombe d'un ton grisé ce ciel rincé.
A perte de vue, l'automne nous a cerné.
En attendant l'indien de l'été, l'esprit dit vague à l'âme en souvenir des plages,
soleil au coeur lui répond l'âme, ci git loin à l'intérieur
mais comme juin jamais ne meurt.