Feuilles Mortes
- Par arcimboldodejuin
- Le 10/11/2024
Il est dix sept heures soixante quinze au gousset zingué d’hiver des doudounes métropoles
Mes chaussures m’entraînent les pieds dans de nouvelles feuilles blanches que je remplis en marchant
Des platanes sycomores en érables d’été indien
La sarabande froufrou des mille couleurs flamboyantes
Les croques en jambe du grand cric qui croque l’âme végétale des feuilles, toutes mortes.
On va les remplir d’écrits qui crissent et froissent leurs ramures en scritch scritch de plume cellulose
Noircir la page des feuilles jusqu’à la nervure de l’os
Et les laisser repartir en message bouteille vers d’autres printemps de promesses
Envolant le souvenir des péniches immobiles d’un canal soleil de cuivre couchant qui ne verra jamais la mer.
Allez rentrons
arcimboldodejuin nomade buissonnier automne hiver
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