hiver

Il est dix sept heures soixante quinze au gousset zingué d’hiver des doudounes métropoles

Mes chaussures m’entraînent les pieds dans de nouvelles feuilles blanches que je remplis en marchant

Des platanes sycomores en érables d’été indien

La sarabande froufrou des mille couleurs flamboyantes

Les croques en jambe du grand cric qui croque l’âme végétale des feuilles, toutes mortes.

Poème dix vers

Au diable le linceul gris du ciel d’hiver

Pied au plancher de mon tombeau ouvert

J’ai vu le ciel croque mort mordre la poussière

Ce matin dans le rétro de mon cheval de fer

Sur la cote des vendanges tardives, enfin la lumière

Le jupon bleu écarlate de la belle bergère

Semant de nuageux moutons pour le grand Patre solaire

Pastorale pastel éphémère

Revoilà le brouillard, le gel, l’hiver

Sous son revêtement luisant le gel s’enlace un ruban de route

Son cristal crisse sous sa croute de sel quand il l’embrasse 

Loin devant les yeux des feux stop zigzaguent leurs traces

Balises en détresse d’artifice glissant de place en place

Jusqu’à se prendre en masse dans un brouillard en nasse

Du bitume en croûte de glace

Le menu de l'hiver au petit déjeuner

Où gît l'autoroute givrée

Un sorbet dans la gueule façon gibier

une main bleuie que le froid a gantée 

L'a prise par le colbac et l'a violentée

Lui secouant l'asphalte en débris frigorés

Son dernier souffle éteint en nuage bleuté 

Elle est allongée dans les étendues gelées 

Moribond enrobé glacialement mortifié

Tant pis pour les égarés malheur aux naufragés 

Les forêts se sont tues, l'asphalte est pétrifié