buissonnier

Il est deux coups de pagaie plus tard

Au bastingage de ma pirogue bizarre

Celle qui nous flotte les jours

Et nous transporte le temps

Il est dix sept heures soixante quinze au gousset zingué d’hiver des doudounes métropoles

Mes chaussures m’entraînent les pieds dans de nouvelles feuilles blanches que je remplis en marchant

Des platanes sycomores en érables d’été indien

La sarabande froufrou des mille couleurs flamboyantes

Les croques en jambe du grand cric qui croque l’âme végétale des feuilles, toutes mortes.

Quand je serai guitariste dans des milliers d'années

J'aurai une voiture pas banale, à deux balles

Que je conduirai en sandales

Boite à savon pot de yaourt à pédales

Méhari à gorge déployée pour méharée à tombeau ouvert

27 heures moins trente deux

A l'aise sur la terrasse mélèze.

Sans tracas ni blabla au milieu des épicéas.

Loin du monde
Il marche sur les cimes
Où la pierre mise à nue par le temps qui passe
Est battue par le temps qui souffle
Et que rien ne maitrise ni n'arrête
Ivresse hypoxique d'un vagabondage d'altitude
Echo buissonnier d'une liberté qu'aucun pas ne repait
Pourvu que chacun l'éloigne de la foule.
Fuyons vers les sommets.