echo
Quand je serai guitariste rabougri de la trogne
Racorni comme une vieille paume du bout de ses doigts
J’irai banjo dos, grimper l’alpage une dernière fois
M’assoir tailleur aux quatre vents
Entre Edelweiss et Lavandin
Tête asphodèle, pieds paturins
Loin du monde
Il marche sur les cimes
Où la pierre mise à nue par le temps qui passe
Est battue par le temps qui souffle
Et que rien ne maitrise ni n'arrête
Ivresse hypoxique d'un vagabondage d'altitude
Echo buissonnier d'une liberté qu'aucun pas ne repait
Pourvu que chacun l'éloigne de la foule.
Fuyons vers les sommets.