pastel

Cinquante et une heure moins quarante huit, dans le branchage d'une forêt primaire d'équateur.

Bondissant simiesque de ravines blanches en morne rouge.

Dégringolant de savanes mulet en porte d'enfer à l'odeur de soufre reptile.

Sautant d'Acomat en cascade bis via canyon moustique.

Quand je serai guitariste dans des milliers d'années

J'aurai une voiture pas banale, à deux balles

Que je conduirai en sandales

Boite à savon pot de yaourt à pédales

Méhari à gorge déployée pour méharée à tombeau ouvert

Poème dix vers

Au diable le linceul gris du ciel d’hiver

Pied au plancher de mon tombeau ouvert

J’ai vu le ciel croque mort mordre la poussière

Ce matin dans le rétro de mon cheval de fer

Sur la cote des vendanges tardives, enfin la lumière

Le jupon bleu écarlate de la belle bergère

Semant de nuageux moutons pour le grand Patre solaire

Pastorale pastel éphémère

Revoilà le brouillard, le gel, l’hiver