Voyage

Il est deux coups de pagaie plus tard

Au bastingage de ma pirogue bizarre

Celle qui nous flotte les jours

Et nous transporte le temps

On prend des trains des bateaux des voitures des avions

Dans cette histoire sans fin seul le temps file son lin, seul

Vains départs éternels retours

L’illusion du voyage, des pays où l’on arrive jamais, des horizons qui restent sur leur ligne de fuite,

Toujours trop court pour y croire vraiment

Aux Saintes, on sait bien faire le planteur. Mais attention ça n'est pas une boisson de pleutre.

De toutes façons le pleutreur n'existe pas. Pourquoi ?

Tout simplement parce que le pleutre ne pousse pas dans les champs. Tout au plus se cache-t-il dans la canne. Bref.

Il est 5 grammes de rhum blanc moins dix à l’apéritif en bois tropical du ponton qui ne mène à rien sauf à la mer devant lui.

Dans le désordre pourtant sans contrepèterie de la fin d’après midi, le rhum tabasse ses victimes.