Qu'aux Saintes n'y touche !

Elles s’éparpillent devant cette baie que l’unesco unanimement a décrété unique: Los Santos, la perle de padre Cristobal

Sur les hauteurs en arrière, un fort Napoleon qui fut surtout une prison.

Et devant sur l'ilet à portée de canons, une Joséphine en ruine seulement vêtue de cabris.

Entre les deux, 300 années et quelques d’histoires, écrites dans l’eau cristalline à l’encre coco sur un fond blanc sablonneux.

Pas de sang d’esclaves cette fois dans le récit. Ou si peu.

Tout au plus quelques fantômes de soldats anglais étripés et des Forts de vestiges envahis d’arbre del Muerte.

Sans oublier des épaves de navires français, tradition oblige, reposant sur leur quille, ou ce qu’il en reste, par plusieurs mètres de fond.

Le fait est que Les Saintes, ce sont quelques magnifiques cailloux paradisiaques, arrosés de très peu d'eau de pluie et carressés d'une mer Caraïbe.

Les oiseaux n'y sont autres que de grands pélicans copinant avec les pêcheurs et quelques colibris multicolores sevèrement huppés, battant des ailes affolés pour s'enfuir sur place dans la fleur qu'ils butinent d'arrache pied.

Une ile au soleil sans plomb mais si super qu'elle se visite sans fioul ni diesel.

Une prison à ciel ouvert et mer offerte.

Là vit Pedro, l'homme libre comme l'océan.

Il poétise sur bois flotté, clamant sa liberté au milieu des filets, paradoxal concept caribéen.

Encore une histoire d'une maille à partir avec le monde.

Il n'a pas de maitre écrit-il mais Dieu est son voisin.

Car tout au bout de la Terre de Haut, narguant celle du bas d'en face, une bicoque de bois hors du temps.

Délicatement posée sur un gazon calibré, serties de palmiers fil à plomb et plages aux grains millimétrés d'est en ouest.

Voilà un bout d'eden tropical à damner toutes les Saintes. 

A moins que ce soit un mirage ou encore un coup du pleutreur.

Les Saintes ne seraient donc qu'une geole de rêve où l'on te sert de la gnole sur les grèves ?

Peut-être bien mais quand même, derrière les vapeurs chaloupantes des émanations alambiquées se cache un vrai joyau.

Tandis que la marée monte le soleil descend, à moins que ce soit l'inverse, fichue canne à sucre

On ne sait plus

Une seule idée au coeur sur l'embarcadère: être le der à partir

Voilà encore un lieu qu'on ne saura préserver.

Mais on a le droit de rêver.

Faites que personne aux Saintes n'y touche !

Allez rentrons.