montagne

Comme toujours le queyrassassin retour

Comme toujours le compte a rebours du prochain séjour

Dans l’attente on se souvient

Il est deux coups de pagaie plus tard

Au bastingage de ma pirogue bizarre

Celle qui nous flotte les jours

Et nous transporte le temps

Il y a quelques milliers de neurones en moins à la démence des dirigeants de ce monde

Et quelques milliers de connexions en plus à l’algorithme plastoc de l’intelligence artificielle émergente

Suspecte corrélation qui fait glisser à 45 degrés le long du parallèle éponyme, celui de la tangente des crêtes

On prend des trains des bateaux des voitures des avions

Dans cette histoire sans fin seul le temps file son lin, seul

Vains départs éternels retours

L’illusion du voyage, des pays où l’on arrive jamais, des horizons qui restent sur leur ligne de fuite,

Toujours trop court pour y croire vraiment

Ce matin j’ai reçu un télégramme des neiges

Les bulles de la cafetière gazouillent que le café est prêt

Une vapeur arabica s’en échappe et embaume la terrasse conifère

Entre Viso et Font Sancte

Piémont et Provence

Au dessus de la p’tite table teck du p’tit dej une p’tite abeille me fixe en vol stationnaire au dessus du beurre

Sourcils froncés

Tu prends quelques mots que tu laisses mariner

De vagues idées de bois flotté

Quelques sensations floues naufragées

Un rien d’impression imprécise

Une onde graminée

Un zeste solaire

Une once d’indigo ciel

Quand je serai guitariste rabougri de la trogne

Racorni comme une vieille paume du bout de ses doigts

J’irai banjo dos, grimper l’alpage une dernière fois

M’assoir tailleur aux quatre vents

Entre Edelweiss et Lavandin

Tête asphodèle, pieds paturins

On a troqué le saoul d’un rhum cascade de jungle

Contre une belle onde torrent des minéraux

Changé l’alkol créole

Pour un fol aperol

Quand je serai guitariste dans des milliers d'années

J'aurai une voiture pas banale, à deux balles

Que je conduirai en sandales

Boite à savon pot de yaourt à pédales

Méhari à gorge déployée pour méharée à tombeau ouvert

27 heures moins trente deux

A l'aise sur la terrasse mélèze.

Sans tracas ni blabla au milieu des épicéas.

Un froid saumoné embrase les cimes

Insoupçonnable rose des sables blancs flamboyant dans un soleil couchant

Fait vibrer la Voie lactée givrée où des astres de flocons scintillent inutilement 

Cette neige sucrée de glace fait crisser sur les crêtes un air mitral 

Une mélodie qui souffle au cœur une nostalgie dans la poitrine

Une berceuse pour que les mélèzes allongent leur ombre

Sur un vison immaculé d’une piste aux étoiles désargentées 

Où le temps semble s’être lui aussi figé 

Sans trace, sans ride, sans âge, sans la grouillante civilisation

Pourvu que ça ne soit pas la mélopée d’un monde en voie de disparition