meleze

Le Fou Coucou Cembro

Quand je serai guitariste rabougri de la trogne

Racorni comme une vieille paume du bout de ses doigts

J’irai banjo dos, grimper l’alpage une dernière fois

M’assoir tailleur aux quatre vents

Entre Edelweiss et Lavandin

Tête asphodèle, pieds paturins

Quand je serai guitariste dans des milliers d'années

J'aurai une voiture pas banale, à deux balles

Que je conduirai en sandales

Boite à savon pot de yaourt à pédales

Méhari à gorge déployée pour méharée à tombeau ouvert

27 heures moins trente deux

A l'aise sur la terrasse mélèze.

Sans tracas ni blabla au milieu des épicéas.

Un froid saumoné embrase les cimes

Insoupçonnable rose des sables blancs flamboyant dans un soleil couchant

Fait vibrer la Voie lactée givrée où des astres de flocons scintillent inutilement

Cette neige sucrée de glace fait crisser sur les crêtes un air mitral

Une mélodie qui souffle au cœur une nostalgie dans la poitrine

Une berceuse pour que les mélèzes allongent leur ombre

Sur un vison immaculé d’une piste aux étoiles désargentées

Où le temps semble s’être lui aussi figé

Sans trace, sans ride, sans âge, sans la grouillante civilisation

Pourvu que ça ne soit pas la mélopée d’un monde en voie de disparition