arcimboldodejuin

Le Fou Coucou Cembro

Par arcimboldodejuin
Le 08/06/2025

Quand je serai guitariste rabougri de la trogne

Racorni comme une vieille paume du bout de ses doigts

J’irai banjo dos, grimper l’alpage une dernière fois

M’assoir tailleur aux quatre vents

Entre Edelweiss et Lavandin

Tête asphodèle, pieds paturins

A la santé des migrateurs

Par arcimboldodejuin
Le 31/03/2025

On a troqué le saoul d’un rhum cascade de jungle

Contre une belle onde torrent des minéraux

Changé l’alkol créole

Pour un fol aperol

Patriote, simplement

Par arcimboldodejuin
Le 28/01/2025

Il est vingt-cinq années plus tard

Au gousset deux fois millénaire

Du sable qui glisse entre les doigts de la chrétienté

Grains microscopiques qui frottent l’épiderme en coulant dans ma sablière

Le peeling du temps sans effet sur les rides

Seulement sur les souvenirs

Je ne pourrai jamais oublier que je suis né dans un pays bleu.

Santa moins vingt-quatre

Par arcimboldodejuin
Le 24/12/2024

Il est santa moins vingt-quatre au calendrier de l'avent des steppes de l'Est

Dans les chaumières de chrétienté, les cent tons des cohortes terre cuite

La transhumance argile des santons de Provence.

L'effluve boisée des sapins de forêt quand ils ne sont pas mélèze

La senteur balsamique de sang résine du pin cembro qui sent si bon

Tandis que le feu craque et lance ses pignes ardentes aux âtres des foyers rougeoyants

Feu d'artifice bien réel des veillées festives

Feuilles Mortes

Par arcimboldodejuin
Le 10/11/2024

Il est dix sept heures soixante quinze au gousset zingué d’hiver des doudounes métropoles

Mes chaussures m’entraînent les pieds dans de nouvelles feuilles blanches que je remplis en marchant

Des platanes sycomores en érables d’été indien

La sarabande froufrou des mille couleurs flamboyantes

Les croques en jambe du grand cric qui croque l’âme végétale des feuilles, toutes mortes.

En pleurer & en rire

Par arcimboldodejuin
Le 01/08/2024

Allongé sur ma canopée

Je regarde le grand écran du soleil levant

La suite bergamasque de l'aube Karib

Quelques accords de verre qui tintent dans le pastel matin

فش فش Mémoire

Par arcimboldodejuin
Le 20/07/2024

Indes Françaises de l’Ouest. 20 juillet 2024.

Il est 3 verres de Lekouz moins une Lézarde à l’apéro Carib’ de la varangue Corsair’.

Désertée comme une île au trésor.

Avec son butin de souvenirs fantômes qui trainent leurs chaines immatérielles sur le ponton.

La jambe de bois sur une coco, et coco aussi sur l’épaule, le volatile pas la coque.

Lui et moi on sirote un vieux rhum de derrière les magots. Aussi sec !

Le Mal Effet

Par arcimboldodejuin
Le 16/06/2024

Il est 3 verres de rhum moins quelques centilitres au cul sec du verre digestif.

La route s’insinue au fil des pneus entre les graminées sauvages qui traversent la route dans la lumière des phares.

A moins que ce soit l’inverse, on est peut-être parti dans le décor.

Va savoir.

En tout cas il est beau le décor. Même à l’envers, même de nuit, même noir.

Panoramatafia

Par arcimboldodejuin
Le 09/06/2024

07 juin 2024.

Nous sommes les Saintes moins le quart du temps

Qu'il faut pour le dire à la pendule du Val Ferry des iles

On a accroché les clés du ch'val de fer

Au mousqueton du sac rando en toile de voile

L' heure d'écrit

Par arcimboldodejuin
Le 01/06/2024

Ciel sépia, brume de sable, juin Gwada.

80% d'humidité, 32 degrés ambiants, 45 ressentis.

Moins que mon âge mais quand même.

L'air sue la peau, sans contrpèterie.

Il y colle et coule le tissu.

57 Réalités Rêvées

Par arcimboldodejuin
Le 19/05/2024

Il est août moins trois mois au cadran solaire du sablier des plages

Dans les caisses du retour on met à jours passés

Le compte à rebours des souvenirs

Fratineto d'El Nino

Par arcimboldodejuin
Le 10/05/2024

Il est une heure improbable au calendrier papier de la déco murale

Qui de toute façon n'indique pas l'heure.

On rassemble ses idées éparses pillées par la nuit

Etaaalé devant un caaafé allooongé, noir comme la face cachée de la lune.

Sauf que lui on le voit, et on le boit.

La Direction de notre Vie

Par arcimboldodejuin
Le 02/05/2024

25 avril 2024.

Il est la demie passée au cadran centenaire d'une vie qui file.

On a mis le temps de rien sur pause pour le prendre et suspendre son vol.

Et puis sans le perdre, on s'est évadé.

Les Oiseaux Beaux de l'Air

Par arcimboldodejuin
Le 27/04/2024

On a sabordé le sentier de la pointe Laborde

Aux abords de l’anse sans âge du même nom

Encore une sale histoire de corsaire moco

Dégringolant la caille du Trou à Man Lwi

Plumes écarlates aux cheveux des buissons
Peinture de guerre au nez de l'horizon
L'indien de l'été immisce le vert
De couleurs comanches en attendant l'hiver
La peau rouge impassible de l'automne cheyenne
Au ban de la route où l'homme blanc s'enchaine
Cravachant la tôle de sa monture de fer
La ruée vers l'Est des pneus dans les ornières
En grise file indienne de chariots métalliques
Passe en aboyant la caravane mécanique
Espérant l'étoile de shérif en zinc
Pour faire joli sur la carlingue
Cowboy de chauffard vas-y accélère
Bluff encore une fois ta vie au poker
Ca passe ou ça casse, c'est face ou pile
Collé au chariot de métal devant toi dans la file
Appel de phare, cligno, ne pas perdre la face
Appuie, fonce, dépasse, et trépasse
Cette douce odeur n'est pas celle de la poudre
C'est le sapin embrassé en coup de foudre
La route dans le virage suivant t'a fait boire le bouillon,
Le bol de goudron mérité. Tu n'auras pas la toison.
Apanage des Apaches, Mohican, des Hurons
Ces plumes écarlates aux cheveux des buissons.

Mort Baltique

Par arcimboldodejuin
Le 18/04/2024

Belle mais austère cité que cette Lubeck germaine.

On imaginerait bien quelque bubonique malandrin vous estourbir les bourses et vous dilapider la vie sous les colombages rutilant de ces ruelles faméliques.
Au prétexte de quelques piécettes usées, la carcasse édentée et courbée sous sa bosse se glisse et s'accroche aux basques indifférentes qui passent.
Sa revanche frappe le dos tourné. La lame glisse des loques de manche effilochée et s'immisce en coup sec entre jambon et côtelettes, dilacérant l'échine, sectionnant périnée.
Dépecé , bouche bée, traits déformés, cri étouffé d'un bâillon que tient une main en haillon, l'autre crispée sur le métal rouillé de l'instrument boucher.
Désossé de la moelle aux pieds. L'argent, en même temps que la vie, est ôté et s'écoule.
Naît une nappe pourpre de sang mélangé aux embruns salés.
Sur les pavés grossiers de ces impasses humides, une mort effilée tapine l'égaré à gorge déployée.