Sorties

Il est santa moins vingt-quatre au calendrier de l'avent des steppes de l'Est

Dans les chaumières de chrétienté, les cent tons des cohortes terre cuite

La transhumance argile des santons de Provence.

L'effluve boisée des sapins de forêt quand ils ne sont pas mélèze

La senteur balsamique de sang résine du pin cembro qui sent si bon

Tandis que le feu craque et lance ses pignes ardentes aux âtres des foyers rougeoyants

Feu d'artifice bien réel des veillées festives

Il est dix sept heures soixante quinze au gousset zingué d’hiver des doudounes métropoles

Mes chaussures m’entraînent les pieds dans de nouvelles feuilles blanches que je remplis en marchant

Des platanes sycomores en érables d’été indien

La sarabande froufrou des mille couleurs flamboyantes

Les croques en jambe du grand cric qui croque l’âme végétale des feuilles, toutes mortes.

On a sabordé le sentier de la pointe Laborde

Aux abords de l’anse sans âge du même nom

Encore une sale histoire de corsaire moco

Dégringolant la caille du Trou à Man Lwi

Douze heures moins treize font moins un.

Maintenant nous remontons le temps dans le palmier zingué de la masure cyclonique.

Un zest d'alchimie, une petite friction à la pierre philosophale de préférence volcanique c'est mieux pour la peau.

Deux plus quatre qui font neuf heures moins treize

On a peut-être perdu le nord mais pas le regard sur la ligne d'horizon

Et l'horizon ici il défile

Encore un souvenir étincelle

Sur l’autoroute Moselle

Au détour d’un regard fugace

Sur les bords du bitume crasse

Une envolée de poussière sur un chemin de terre

Qu’emprunte matinale une lumière buissonnière

Met le feu aux poudres de la mémoire

Coffre fort des instants passés dérisoires

Agglomère mille éclats d'incandescence

En un instant détonant de silence

Derrière la pluie des éclats retombant

Loin au-delà du pare brise mosellan

L’image floue d’une latérite éthiopique

Où Cassiopée marchait sous son ombrelle tropique

Sous son revêtement luisant le gel s’enlace un ruban de route

Son cristal crisse sous sa croute de sel quand il l’embrasse 

Loin devant les yeux des feux stop zigzaguent leurs traces

Balises en détresse d’artifice glissant de place en place

Jusqu’à se prendre en masse dans un brouillard en nasse

Du bitume en croûte de glace

Le menu de l'hiver au petit déjeuner

Où gît l'autoroute givrée

Un sorbet dans la gueule façon gibier

une main bleuie que le froid a gantée 

L'a prise par le colbac et l'a violentée

Lui secouant l'asphalte en débris frigorés

Son dernier souffle éteint en nuage bleuté 

Elle est allongée dans les étendues gelées 

Moribond enrobé glacialement mortifié

Tant pis pour les égarés malheur aux naufragés 

Les forêts se sont tues, l'asphalte est pétrifié 

J’ai pris la clé des champs sous le paillasson de goudron

Franchissant les bosquets fuguant dans les sentiers

Bondissant de bocages en amont des futaies

Je suis tombé sur des meules ébouriffées sur l’horizon

Un vent joueur semait leurs fétus 

Chef d’orchestre végétal droites dans leurs bottes de paille

Au beau milieu d’une farandole épouvantail 

Elles jouaient la valse de la substantifique moelle

Faisant fi de ce foin une liane m’a pris les mains

On a ri, chanté et dansé à tue tête

Une pastorale d’herbes, de Faunes, de bêtes

Mâchonnant des brins d’elles

On s’est roulé dans les sauterelles

Au crépuscule des nuées j’étais devenu Peul

Humant l’amère mélange des sarabandes de meules

Dans les vapeurs ambrées d’une rosée du soir

Assis dans les prés, étendus sous les astres

A ne surtout pas parler, nous écoutant nous taire

Eperdus sous le silence lacté des millénaires

Poète point égaré, au contraire à sa place

Conteur des herbacées, sans un sou et sans piastre

La lumière de bronze dans les graminées rosées le soir et le matin.
La cacophonie de verts qui assourdit les champs et les forêts.
Les bordures en friche des chemins abandonnés qui empruntent leur rouge aux colchiques.
Les veines de lierre toujours aussi vigoureuses le long des murets pourtant bâtis par des mains sans âge.
L'azur qui adopte le même bleu quand les foins exhalent la terre humide après la pluie.
Les grenouilles vespérales, les grillons nocturnes et les chouettes éberluées qui hululent à la lune.
Avec ces épis blancs dans la barbe des blés et un peu plus de clair semé sur le mont céphalique, il n'a pas trop changé
l'Arcimboldo de juin.