Wagons de rêves

Des jours flous m’enchainent aux pieds des nuits trop courtes mais bleues comme des mers du sud que les lucioles du deck de teck hantent.

Ces feux folâtres facétieux fabulent au rythme des gow Ka margouillats et des carnavals grenouilles et grésillent à la cadence des nuées moustiques.

Tandis que sur mon horizon, entre barrière corailleuse et crête montagneuse, sous la conjonctive d’une lune jaune pas cirrhose, émergent d’une jungle de monde perdu des tamarins flamboyants où s’accrochent des fils de lin seuls vestiges des nuages.

C’est Gwada. L’île aux pirates. Surpeuplée mais pas soumise. Tour à tour battue par les vents ou caressée de soleil. Jamais surprise. C’est sa vie. C’est son caractère. C’est l’île papillon soupe au lait de Koko.

Sous une couverture de nuages saumonés que les premiers rayons soulèvent, elle fait glisser le long de son épaule sauvageonne la bretelle dentelle de matins limpides comme trois accords de guitare acoustique, d’une main chabine aux ongles amazones elle entrebâille son corsage corsaire pas sage sur des journées de météo celtiques où bruines diluviennes succèdent aux lumières étincelantes et que les feuilles rincées reflètent.

Une île aux mille éclats ou sombre selon l’humeur. A l’anneau d’or de son oreille gauche elle suspend des soirées veloutées, elle tend sa joue droite aux gifles cycloniques et sur son ventre de mer une houle vague ou lisse comme une paume d’huile.

Dans sa chevelure de canne tressée de bananiers la majesté isolée de quelques royaux palmiers.

Sa peau est tatouée à toutes ses origines, du noir trafic humain à l’ocre amérindien, et dans la multicolorité de ses sables, des milliers d'empreintes blanches arrivées par chalutiers entiers que la mer ne finit pas d'effacer.

Des attraits certains. Mais une vie compliquée aussi, où le temps s'accélère.

La belle Gwada est maintenant une personne âgée.

Quelques murs essaient bien d'appeler à l'unité une jeunesse qui a decidé de déserter.

Mais il n'y a rien à faire.

Et ces inscriptions de la cote sous le vent sont emportées avec lui. De même que les enfants.

Et ce sont les mêmes murs qui portent leur souvenir maintenant.