Plage
On a troqué le saoul d’un rhum cascade de jungle
Contre une belle onde torrent des minéraux
Changé l’alkol créole
Pour un fol aperol
Allongé sur ma canopée
Je regarde le grand écran du soleil levant
La suite bergamasque de l'aube Karib
Quelques accords de verre qui tintent dans le pastel matin
Indes Françaises de l’Ouest. 20 juillet 2024.
Il est 3 verres de Lekouz moins une Lézarde à l’apéro Carib’ de la varangue Corsair’.
Désertée comme une île au trésor.
Avec son butin de souvenirs fantômes qui trainent leurs chaines immatérielles sur le ponton.
La jambe de bois sur une coco, et coco aussi sur l’épaule, le volatile pas la coque.
Lui et moi on sirote un vieux rhum de derrière les magots. Aussi sec !
07 juin 2024.
Nous sommes les Saintes moins le quart du temps
Qu'il faut pour le dire à la pendule du Val Ferry des iles
On a accroché les clés du ch'val de fer
Au mousqueton du sac rando en toile de voile
Ciel sépia, brume de sable, juin Gwada.
80% d'humidité, 32 degrés ambiants, 45 ressentis.
Moins que mon âge mais quand même.
L'air sue la peau, sans contrpèterie.
Il y colle et coule le tissu.
Il est août moins trois mois au cadran solaire du sablier des plages
Dans les caisses du retour on met à jours passés
Le compte à rebours des souvenirs
Il est une heure improbable au calendrier papier de la déco murale
Qui de toute façon n'indique pas l'heure.
On rassemble ses idées éparses pillées par la nuit
Etaaalé devant un caaafé allooongé, noir comme la face cachée de la lune.
Sauf que lui on le voit, et on le boit.
25 avril 2024.
Il est la demie passée au cadran centenaire d'une vie qui file.
On a mis le temps de rien sur pause pour le prendre et suspendre son vol.
Et puis sans le perdre, on s'est évadé.
On a sabordé le sentier de la pointe Laborde
Aux abords de l’anse sans âge du même nom
Encore une sale histoire de corsaire moco
Dégringolant la caille du Trou à Man Lwi
J'ai posé mes samaras dans le sable Calibishie de Baptist Bay
Mi blanc mi noir, comme une côte Est de frangine indies
Dans décennie de ça
Quand de retour continent
On souviendra Gwada
Je reverrai l'anse Gris-Gris
Celle des marabouts pêcheurs de pélicans
5h15 au compteur en plastoc du fil à la patte
22 degrés au mercure en toque du carrosse de fer
On va faire la peau à tous ces suppôts d'hydrocarbure civilisé
Des monuments bien propres
Pour des morts pas si blancs
Contraste détonnant de ces stèles écarlates
L'éclair mémoire d'une foudre calcaire
Qu'incendie un caniard tropique à midi
Douze heures moins treize font moins un.
Maintenant nous remontons le temps dans le palmier zingué de la masure cyclonique.
Un zest d'alchimie, une petite friction à la pierre philosophale de préférence volcanique c'est mieux pour la peau.
Deux plus quatre qui font neuf heures moins treize
On a peut-être perdu le nord mais pas le regard sur la ligne d'horizon
Et l'horizon ici il défile
Auteur pas bien haut mais pas mal élevé, con positeur peut-être en tout cas sans position politique ça ne fait pas doute.
Juste témoin du monde et de l'homme coupable jusqu' à preuve du contraire.
8 mois plus tard dans le palmier en zinc de l'ile équatoriale qui n'en compte aucun.
Le temps s'écoule dans une moiteur d'alambic.
Aux courageux qui arrivent ici parce que je les ai invités, ou parce qu’ils se sont perdus sur la toile.
A tous ceux qui tiennent à bout de bras une chandelle chancelante dont la flammèche vacille dans la tourmente de mon imaginaire
A me lire vous vous direz sans doute il est encore malade, sa bougie va s’éteindre.
Je vous répondrai:
Soyez les bienvenus dans ma jungle de cellulose immatérielle, mes pages griffonnées irréelles.
Écrire est ma liberté et elle n’est pas normée.
Je ne respecte ici aucune règle, ni de grammaire ni de personne.
L’écriture est hors la loi. Elle n’en a pas.
Je me délecte de cette délinquance.
Ci gît mon no-word land.
Je suis Arcimboldodejuin,
gangster alexandrin,
bandit consonne,
truand épelé,
malfrat des paragraphes balafrés,
voleur de vers parfaits aux pieds beaux et réguliers.
Je suis l’hémistiche postiche.
Le Desperamot, imprévisible Desperado des mots.
L’inutile rime à rien.
L’écrit vain césuré.
On me l’a déjà questionné. Ces mots écrits ne sont pas de maudits maux non dits.
Ils sont l’expression syllabique de souvenirs, d’impression mêlés.
A chacun de dire s’il les trouve beaux (ou de taire s’il les trouve moches?).
C'est un peu d’eau de mémoire tant qu’elle n’est pas tarie.
Le témoignage d’un monde à travers un regard. Subjectif. Insolite.
Je l’ai connu, il était beau.
A lui la postérité de la calligraphie.
7 mois plus tard sur la terrasse en bois de la masure anticyclone.
Depuis que les leptospires des chemins de fer ont pris l’assaut de mon foie ferroviaire
j’ai un peu plus de Gwada en moi, c’est certain.
Et des retards de wagons de rêves à rattraper.
Quatre mois plus tard sur la terrasse en bois de la masure anti-cyclone.
L’heure est venue d’aller faire les yeux fous à la Marie galamment assise de l’autre côté du chenal guadeloupéen et que l'on aperçoit à intervalle régulier toute allongée alanguie dans les vagues transparentes de l'archibel archipel.
Après 45 minutes de traversée bien frappée comme un café Chaulet, nous voilà bien arrangés comme le rhum, et pour les braves inconscients du pont bien trempés comme une soupe.
