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Quand je serai guitariste rabougri de la trogne

Racorni comme une vieille paume du bout de ses doigts

J’irai banjo dos, grimper l’alpage une dernière fois

M’assoir tailleur aux quatre vents

Entre Edelweiss et Lavandin

Tête asphodèle, pieds paturins

On a troqué le saoul d’un rhum cascade de jungle

Contre une belle onde torrent des minéraux

Changé l’alkol créole

Pour un fol aperol

Il est vingt-cinq années plus tard

Au gousset deux fois millénaire

Du sable qui glisse entre les doigts de la chrétienté

Grains microscopiques qui frottent l’épiderme en coulant dans ma sablière

Le peeling du temps sans effet sur les rides

Seulement sur les souvenirs

Je ne pourrai jamais oublier que je suis né dans un pays bleu.

Il est santa moins vingt-quatre au calendrier de l'avent des steppes de l'Est

Dans les chaumières de chrétienté, les cent tons des cohortes terre cuite

La transhumance argile des santons de Provence.

L'effluve boisée des sapins de forêt quand ils ne sont pas mélèze

La senteur balsamique de sang résine du pin cembro qui sent si bon

Tandis que le feu craque et lance ses pignes ardentes aux âtres des foyers rougeoyants

Feu d'artifice bien réel des veillées festives

Il est dix sept heures soixante quinze au gousset zingué d’hiver des doudounes métropoles

Mes chaussures m’entraînent les pieds dans de nouvelles feuilles blanches que je remplis en marchant

Des platanes sycomores en érables d’été indien

La sarabande froufrou des mille couleurs flamboyantes

Les croques en jambe du grand cric qui croque l’âme végétale des feuilles, toutes mortes.

Allongé sur ma canopée

Je regarde le grand écran du soleil levant

La suite bergamasque de l'aube Karib

Quelques accords de verre qui tintent dans le pastel matin

Indes Françaises de l’Ouest. 20 juillet 2024.

Il est 3 verres de Lekouz moins une Lézarde à l’apéro Carib’ de la varangue Corsair’.

Désertée comme une île au trésor.

Avec son butin de souvenirs fantômes qui trainent leurs chaines immatérielles sur le ponton.

La jambe de bois sur une coco, et coco aussi sur l’épaule, le volatile pas la coque. 

Lui et moi on sirote un vieux rhum de derrière les magots. Aussi sec !

Il est 3 verres de rhum moins quelques centilitres au cul sec du verre digestif.

La route s’insinue au fil des pneus entre les graminées sauvages qui traversent la route dans la lumière des phares.

A moins que ce soit l’inverse, on est peut-être parti dans le décor.

Va savoir.

En tout cas il est beau le décor. Même à l’envers, même de nuit, même noir.