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Les Oiseaux Beaux de l'Air

Par arcimboldodejuin
Le 27/04/2024

On a sabordé le sentier de la pointe Laborde

Aux abords de l’anse sans âge du même nom

Encore une sale histoire de corsaire moco

Dégringolant la caille du Trou à Man Lwi

Plumes écarlates aux cheveux des buissons
Peinture de guerre au nez de l'horizon
L'indien de l'été immisce le vert
De couleurs comanches en attendant l'hiver
La peau rouge impassible de l'automne cheyenne
Au ban de la route où l'homme blanc s'enchaine
Cravachant la tôle de sa monture de fer
La ruée vers l'Est des pneus dans les ornières
En grise file indienne de chariots métalliques
Passe en aboyant la caravane mécanique
Espérant l'étoile de shérif en zinc
Pour faire joli sur la carlingue
Cowboy de chauffard vas-y accélère
Bluff encore une fois ta vie au poker
Ca passe ou ça casse, c'est face ou pile
Collé au chariot de métal devant toi dans la file
Appel de phare, cligno, ne pas perdre la face
Appuie, fonce, dépasse, et trépasse
Cette douce odeur n'est pas celle de la poudre
C'est le sapin embrassé en coup de foudre
La route dans le virage suivant t'a fait boire le bouillon,
Le bol de goudron mérité. Tu n'auras pas la toison.
Apanage des Apaches, Mohican, des Hurons
Ces plumes écarlates aux cheveux des buissons.

Mort Baltique

Par arcimboldodejuin
Le 18/04/2024

Belle mais austère cité que cette Lubeck germaine.

On imaginerait bien quelque bubonique malandrin vous estourbir les bourses et vous dilapider la vie sous les colombages rutilant de ces ruelles faméliques.
Au prétexte de quelques piécettes usées, la carcasse édentée et courbée sous sa bosse se glisse et s'accroche aux basques indifférentes qui passent.
Sa revanche frappe le dos tourné. La lame glisse des loques de manche effilochée et s'immisce en coup sec entre jambon et côtelettes, dilacérant l'échine, sectionnant périnée.
Dépecé , bouche bée, traits déformés, cri étouffé d'un bâillon que tient une main en haillon, l'autre crispée sur le métal rouillé de l'instrument boucher.
Désossé de la moelle aux pieds. L'argent, en même temps que la vie, est ôté et s'écoule.
Naît une nappe pourpre de sang mélangé aux embruns salés.
Sur les pavés grossiers de ces impasses humides, une mort effilée tapine l'égaré à gorge déployée.