Il est trois grammes moins le quart à l'apéritif de ma terrasse en bois tropical.

Les mains prises par mon petit verre de rosé, je m'écris une bafouille du front.

La nuit s'approche bruissant d'une vie grenouillère inimaginée pourtant réelle.

Le ciel va se répandre en galaxies infinies sur sa méridienne équatoriale.

J’écris ces lignes pour la cinquantième fois

C’est normal, on comprendra pourquoi

Khamsin, la cinquantaine en langue d’orient

Mais aussi le nom du vent de sable qui balaye la corne de l’Afrique au début de la saison chaude

Le grand abrasif terrestre qui sévit cinquante jours durant au pays du grand brasier solaire

Et quand il s’y met, on y voit goutte ce qui n’est pas étonnant pour une contrée désertique

Il ronge le métal, érode la roche, pulvérise l’asphalte et recouvre les pistes chamelières millénaires

Il estompe toute trace sauf les rides

Il les ravine aux visages des hommes car jamais n’arrête le temps qui passe

Et sous les flammes des camps nomades qu’il étouffe il n’en finit pas d’attiser des braises de mémoire

Eparpillant au passage une cendre plus sel que poivre aux bacchantes de ses victimes

L’Afrique une fois de plus il aura encore fallu que je commence par là

Continent infernal aux peuplades bantous où l’on a cru devoir porter la science coute que coute

A coup de souvenirs, de légendes familiales ou contées ou vécues ou vues ou lues, de formation en déformation professionnelle, et même en chansons

Elle me colle à l’âme et tatoue mon génome en filigrane

Il doit y avoir en moi quelques tribus de ribosomes scarifiés, qui dansent autour du feu quand ils ne suivent pas une méharée de rêve guidés par la croix du sud sur une piste oubliée vers le rendez-vous d’Essendilène.

Khamsin donc, toujours la cinquantaine en langue d’orient

Le nombre d’année qui me sépare maintenant du point de départ. 50 années à gravir la montagne aux Ecritures.

Comme l’impression d’arriver au sommet de l’ascension d’une vie. Voilà qui fait penser à la descente.

La grande rando à sens unique que l’on fait d’une seule traite, sans personne à l’arrivée pour te ramener au départ. C’est ballot. On est bien là haut. Faut juste s’en rendre compte. Sinon s’en souvenir.

A moins de croire dans la réincarnation, mais si c’est pour devoir refaire le chemin en pangolin, chiroptère, journaliste ou tout autre rampant sans pattes, je dis non. Et puis je souhaiterais croiser les mêmes gens. Faudrait que tout le monde se réincarne en même temps, voilà qui compliquerait le processus.

Mais s’assoir dans le fauteuil et recommencer la projection en homme, ça je veux bien. Rembobiner le film. La lumière vacillante du vieux projecteur. L’asthme de son ventilateur. La pellicule qui tremblote sur l’écran de drap tendu aux portes d’une veille armoire provençale, dans la pénombre fraiche d’une maison de campagne en été.  Les images saccadées du passé. Tous ces souvenirs écoulés dans le sablier de la mémoire. Même pas le temps de se demander ce qu’il s’est passé. La punition de toujours vouloir anticiper demain.

Rembobiner la bande son aussi. Les voix des parents, les rires des enfants et des amis, les mots de tendresse, les belles chansons, les mélodies morricones inoubliables qui raniment les souvenirs et font naitre de grands sentiments, les battements de cœur de ma moitié la tête sur sa poitrine. Et tous ces autres bruits de vie qui butine : l’eau qui coule sur les rochers des torrents, les poignées de vague dans le sable, la brise dans les feuilles, les clochettes de ris contre les mats des bateaux à l’amarre, la neige qui crisse sous les pieds, le grincement des vieux volets de bois d’un mas isolé que l’on ouvre dans l’aube estivale , les cigales des aurores et grillons des veillées, les pignes qui claquent dans les feux de cheminée, le bruissement d’une abeille dans les lavandes, un rouge-gorge la nuit, le vent des mélèzes. Se rappeler aussi le sang aux tempes et le souffle court de l’effort physique et le silence trop souvent bafoué, compagnon des coins égarés et ciels étoilés, ami des esprits perdus dans leurs pensées, respiration des musiques suspendues, cistercien des vieilles pierres, blanc des flocons qui tombent.

Je ne regrette rien. Je n’aurais pu faire d’autres choix que ceux que j’ai fait au moment ou il fallait les faire. Je n’aurais pas pu trouver famille plus aimante, épouse plus bienveillante et attentionnée, Elle et mes enfant sont nouées à mon cœur pour toujours.Alors tant pis si je suis vieux. Je vous aime de toutes mes années.

Je vais prendre toute la 16eme latitude nord de franchir ces cinquantièmes vieillissant en m’accrochant aux branches de la rose des vents. Je prendrai le vol du premier alizé qui passe et vous emmènerai avec moi

Puisse-t-il nous déposer  7000 km vers l’Ouest.

Pour rattraper le soleil avant qu’il ne se couche. 

Pour l’empêcher de s’endormir et de nous disparaître.

Comme ne le dit aucun dicton
Tant va le printemps à l’eau qu’il faut prendre la tangente à Tanger
Question de survie morale.
A Orly au terminal des tropiques
On a pris l’exit dans un taxi diesel
Tacot mobile berbère du désert
On a roulé plein sud sans s’arrêter
Cravachant à plein poumon notre liberté
Toutes vitres ouvertes, dévorant la poussière du djebel à pleines dents
S’enivrant de goulées de piste à pleine moustache
On s’est fait la bielle jusqu’à la couler, loin
Au bout d’un lit d’oued perdu sous une couverture bleue ciel d’azur

Ainsi tarit la chevauchée, dans un fesh fesh de rêve
Le capot éventré du moteur surchauffé, fume ses dernières larmes puis sombre fissa fissa
On n’repartira p’tet jamais inch’allah alors on en profite un chouïa
Une belle pause dans le bac à dunes du grand erg saharien
Assis sur le cuir d’une peau de plage à l’infini dentelle
A caresser le grain fin de l’épiderme sable
Un lieu que l’eau a déserté, ou les palmiers sont évaporés
La vit le marchand de rêve en indigo gandoura
Sous un chèche sang tamarin il distribue des panomirages à perte de vue
Dans le gazouillis d’un thé menthe versé cent fois, il fait naitre les hallucinations tant recherchées
Ma dope à mine de crayon
Alors s’en va courir la plume
Sur des vagues d’horizon qui donnent le mal d’éphémère
Celui d’un paysage mouvant
Où ne chemine que le vent
Il dessine des arabesques légères dans cette poudre d’océan targuie
Tapis dans un silence d’orient nous ne pouvons que l’effleurer
Derrière le moucharabieh de nos vies, il y a au Sahara un monde d’éternité qui nous est interdit
Damné pays des djinns que les vivants ne peuvent qu’appréhender

Do au Sol

De mon Fa Ré

Que j’ai Mi Si ou La

J’ai perdu la fréquence du monde

Grattant les cordes à scier

Du manche en cèdre

De ma guitare en Herbe

Au soleil allongé sur des branches

D’une terrasse de rêves en mélèze

J’abandonne ma grammaire rudimentaire

Pour faire le serment de vigne

Noueux comme un pied de guerre

Celui de chanter tambour battant

A tue tête de bâtons rompus

Quelques romances en copeaux

Pour nos potos des vieux rameaux

Laisser le naturel revenir au galop

Faire feu de toute foi,

En des croissances de végétaux seulement je crois

Célébrer Ovangkol sapele koa

Divinités Végétales pour animistes aux abois

Balancer quelques couplets de pignes

Pour mettre des machines en sourdine

Ne plus carburer qu’a l’encens des essences de bois

Ecouter le chant des sommets et le souffle des forêts

Fredonner leur Rime en écho dans les vallées

Puis se jeter un peu de sciure aux yeux

Pour faire la sourde autruche

Car il ne faut pas se leurrer

Tout ça n’ira pas loin et l’on n’y changera rien

Alors souche, brindilles, sarments, cerneaux et autres végétaux

Dormez comme les bûches que vous êtes

L’humanité gazoline exsanguine l’atmosphère

Son avenir lui est prédit sur papier carbone

Entre 4 planches 6 pieds sous terre, elle aura 10 bonnes raisons de se taire

Honni soit qui palissandre, sera l’épitaphe de ces vertes syllabes qui finiront en cendre

Car déjà ma peau s’écorce

Je sens des veines d’érable parcourir mon aubier et mon cœur duramen d’ebenier.

Cyprès soit on de la fin, je ne buis oublier que sycomore un jour je fus et peut-être encore serai.

Encore un souvenir étincelle

Sur l’autoroute Moselle

Au détour d’un regard fugace

Sur les bords du bitume crasse

Une envolée de poussière sur un chemin de terre

Qu’emprunte matinale une lumière buissonnière

Met le feu aux poudres de la mémoire

Coffre fort des instants passés dérisoires

Agglomère mille éclats d'incandescence

En un instant détonant de silence

Derrière la pluie des éclats retombant

Loin au-delà du pare brise mosellan

L’image floue d’une latérite éthiopique

Où Cassiopée marchait sous son ombrelle tropique

Vendredi de juin on s’autorise un peu de vie de sauvage

Au moins sur la page

Tourner la clé de sol dans la ferrure des pâturages

Se mêler aux dos argentés du blé mûrissant

Prendre la tête du clan des bacchantes des champs

Qu’on aperçoit par la portière

Et qu’une houle céréalière dessine dans l’imagination

Enfin nu comme un ver, libérer cette dernière

Courir dans les ornières aux trousses des simiesques chimères

Prendre les arbres dans les bras en tenue d’Adam d’Ève

Rugir comme une bête son propre Yawp barbare de revanche

Epoumoner l’épique cri des épis gris accroché aux branches

Se frotter à la vie comme à l’écorce et pourquoi pas s’y fondre en devenant le bestial animal naturomorphe

L’hominidé graminé

Involution au crépuscule des hommes

Qui va s’évanouir, pour disparaître peut-être

Devenir le fantôme d’humanité deguingandé

Grand singe d’une nuit hantée

Dont on voit la silhouette bancale

Dodelinée sous la lune spectrale

Se balançant à rebours des labours

Remontant les ruisseaux à contre cours

Tout le long de la nuit civilisée

Puis au matin épuisé d’avoir trop rêvé

Chancelant a l’heure du coq égosillé

L’air de rien, ne devient que du vent

La brise aux mille appellations

Sirop de sirocco

Grenadine de Khamsin

Huile essentielle de ponant

Grand Harmattan de Vendavel

Qui alanguit la peau

S’évanouit au soleil

Ne laissant qu’une empreinte d’arome

Sur la couche épiderme

Estivale essence évanescente éphémère et légère

Dis Giuseppe, tu sens ce vent tiède qui nous court dans le dos ?

C’est l’haleine de juin, le souffle d’Arcimboldo

Je vais bien. Mais voilà.

Plus d’un an à regarder danser la farandole des fous

Le tintamarre d’une foule montée sur ses ergots de seigle de Saint Guy

Se rendant au bal masqué des cinglés, les yeux bandés

Le paradoxal concept anti-social d’une société distanciée, dont le crédo fait rêver:

- Vivre ensemble dans un confinement séparé

- Se sourire sans le voir, l’imaginer pour le dessiner

- Se rencontrer sans s’approcher

- Bavarder sans s’entendre derrière des bavoirs et surtout pas trop tard le soir

- Enfanter sans se toucher

Comment vivre au milieu des bernés par le phantasme d’une vie aseptisée vers l’immortalité ?

Car le problème est bien celui là : se projeter dans ce monde idéal

Un monde data désinfox perdu en communication de dédale

Un univers dealé pour se shooter les yeux écrans ouverts

Tu veux ta dose ? allume ta télé mortifère…

Vas-y click click click ta dope médiatique sur appli numérique

Pas possible. Surtout ne pas adhérer.

Il y a tellement d’autres façons de mourir que je choisis de risquer de vivre.

C’est décidé.

Même si cette vie doit être plus courte.

Même si je ne dois jamais devenir un vénérable vulnérable.

Se cacher, rester à cultiver son propre jardin, si possible secret, plus que jamais

à l’écart d’une civilisation qui a reniée mon humanité

Et ses souvenirs, et sa mémoire, et son passé

J’irai faire la bombe dans le bassin morbide de cette société que la peur a sclérosée.

Et à sa barbe, des pieds de nez d’éclaboussures vitales par millier

Pour les plus téméraires, vous saurez où me trouver

Pour les autres, évitez-moi je risquerais de vous embrasser

Et je suis peut être contagieux...

J’ai ouvert ma boîte aux nouvelles

Que j’avais remisée depuis des mois à la poubelle

Entrebâillant le couvercle, j'ai lu trois d’entre elles

A la une: "97% des personnes infectées ne meurent pas du virus", on peut se réjouir pour elles

Météo des plages: "97% des personnes n’ont pas attrapé le virus. Sortez les planches, sortez les masques, ça va farter, ça va surfer, les vagues n’ont pas fini de déferler. N’oubliez pas la crème solaire et les solutions hydro-alcooliques, en gel"

Rubrique des chiens écrasés: "dans quelques semaines 270 millions d’humains connaitront la famine. Ils seront quatre fois plus nombreux que ceux qui auront croisé le virus. Ils n’auront d’ailleurs peut-être pas le temps de le rencontrer. Ne les plaignons pas, leur vie n’aura pas manqué de sel."

Nauséeux j’ai refermé ma boîte aux nouvelles.

J’ai mis de la distanciation entre moi et elle.

Puis j’ai soulevé la lunette.

Je l’ai posée dans la cuvette.

Comme elle était bien à sa place

J’ai tiré la chasse.