Blog

Il est santa moins vingt-quatre au calendrier de l'avent des steppes de l'Est

Dans les chaumières de chrétienté, les cent tons des cohortes terre cuite

La transhumance argile des santons de Provence.

L'effluve boisée des sapins de forêt quand ils ne sont pas mélèze

La senteur balsamique de sang résine du pin cembro qui sent si bon

Tandis que le feu craque et lance ses pignes ardentes aux âtres des foyers rougeoyants

Feu d'artifice bien réel des veillées festives

Il est dix sept heures soixante quinze au gousset zingué d’hiver des doudounes métropoles

Mes chaussures m’entraînent les pieds dans de nouvelles feuilles blanches que je remplis en marchant

Des platanes sycomores en érables d’été indien

La sarabande froufrou des mille couleurs flamboyantes

Les croques en jambe du grand cric qui croque l’âme végétale des feuilles, toutes mortes.

Allongé sur ma canopée

Je regarde le grand écran du soleil levant

La suite bergamasque de l'aube Karib

Quelques accords de verre qui tintent dans le pastel matin

Indes Françaises de l’Ouest. 20 juillet 2024.

Il est 3 verres de Lekouz moins une Lézarde à l’apéro Carib’ de la varangue Corsair’.

Désertée comme une île au trésor.

Avec son butin de souvenirs fantômes qui trainent leurs chaines immatérielles sur le ponton.

La jambe de bois sur une coco, et coco aussi sur l’épaule, le volatile pas la coque. 

Lui et moi on sirote un vieux rhum de derrière les magots. Aussi sec !

Il est 3 verres de rhum moins quelques centilitres au cul sec du verre digestif.

La route s’insinue au fil des pneus entre les graminées sauvages qui traversent la route dans la lumière des phares.

A moins que ce soit l’inverse, on est peut-être parti dans le décor.

Va savoir.

En tout cas il est beau le décor. Même à l’envers, même de nuit, même noir.

07 juin 2024.

Nous sommes les Saintes moins le quart du temps

Qu'il faut pour le dire à la pendule du Val Ferry des iles

On a accroché les clés du ch'val de fer 

Au mousqueton du sac rando en toile de voile

Ciel sépia, brume de sable, juin Gwada.

80% d'humidité, 32 degrés ambiants, 45 ressentis.

Moins que mon âge mais quand même.

L'air sue la peau, sans contrpèterie.

Il y colle et coule le tissu.

Il est août moins trois mois au cadran solaire du sablier des plages

Dans les caisses du retour on met à jours passés

Le compte à rebours des souvenirs