arcimboldodejuin

Quand je serai guitariste rabougri de la trogne

Racorni comme une vieille paume du bout de ses doigts

J’irai banjo dos, grimper l’alpage une dernière fois

M’assoir tailleur aux quatre vents

Entre Edelweiss et Lavandin

Tête asphodèle, pieds paturins

On a troqué le saoul d’un rhum cascade de jungle

Contre une belle onde torrent des minéraux

Changé l’alkol créole

Pour un fol aperol

Il est vingt-cinq années plus tard

Au gousset deux fois millénaire

Du sable qui glisse entre les doigts de la chrétienté

Grains microscopiques qui frottent l’épiderme en coulant dans ma sablière

Le peeling du temps sans effet sur les rides

Seulement sur les souvenirs

Je ne pourrai jamais oublier que je suis né dans un pays bleu.

Il est santa moins vingt-quatre au calendrier de l'avent des steppes de l'Est

Dans les chaumières de chrétienté, les cent tons des cohortes terre cuite

La transhumance argile des santons de Provence.

L'effluve boisée des sapins de forêt quand ils ne sont pas mélèze

La senteur balsamique de sang résine du pin cembro qui sent si bon

Tandis que le feu craque et lance ses pignes ardentes aux âtres des foyers rougeoyants

Feu d'artifice bien réel des veillées festives

Il est dix sept heures soixante quinze au gousset zingué d’hiver des doudounes métropoles

Mes chaussures m’entraînent les pieds dans de nouvelles feuilles blanches que je remplis en marchant

Des platanes sycomores en érables d’été indien

La sarabande froufrou des mille couleurs flamboyantes

Les croques en jambe du grand cric qui croque l’âme végétale des feuilles, toutes mortes.

Allongé sur ma canopée

Je regarde le grand écran du soleil levant

La suite bergamasque de l'aube Karib

Quelques accords de verre qui tintent dans le pastel matin

Indes Françaises de l’Ouest. 20 juillet 2024.

Il est 3 verres de Lekouz moins une Lézarde à l’apéro Carib’ de la varangue Corsair’.

Désertée comme une île au trésor.

Avec son butin de souvenirs fantômes qui trainent leurs chaines immatérielles sur le ponton.

La jambe de bois sur une coco, et coco aussi sur l’épaule, le volatile pas la coque. 

Lui et moi on sirote un vieux rhum de derrière les magots. Aussi sec !

Il est 3 verres de rhum moins quelques centilitres au cul sec du verre digestif.

La route s’insinue au fil des pneus entre les graminées sauvages qui traversent la route dans la lumière des phares.

A moins que ce soit l’inverse, on est peut-être parti dans le décor.

Va savoir.

En tout cas il est beau le décor. Même à l’envers, même de nuit, même noir.

07 juin 2024.

Nous sommes les Saintes moins le quart du temps

Qu'il faut pour le dire à la pendule du Val Ferry des iles

On a accroché les clés du ch'val de fer 

Au mousqueton du sac rando en toile de voile

Ciel sépia, brume de sable, juin Gwada.

80% d'humidité, 32 degrés ambiants, 45 ressentis.

Moins que mon âge mais quand même.

L'air sue la peau, sans contrpèterie.

Il y colle et coule le tissu.

Il est août moins trois mois au cadran solaire du sablier des plages

Dans les caisses du retour on met à jours passés

Le compte à rebours des souvenirs

Il est une heure improbable au calendrier papier de la déco murale

Qui de toute façon n'indique pas l'heure.

On rassemble ses idées éparses pillées par la nuit

Etaaalé devant un caaafé allooongé, noir comme la face cachée de la lune.

Sauf que lui on le voit, et on le boit.

25 avril 2024.

Il est la demie passée au cadran centenaire d'une vie qui file.

On a mis le temps de rien sur pause pour le prendre et suspendre son vol.

Et puis sans le perdre, on s'est évadé.

On a sabordé le sentier de la pointe Laborde

Aux abords de l’anse sans âge du même nom

Encore une sale histoire de corsaire moco

Dégringolant la caille du Trou à Man Lwi

Entre guitare et kora

Clairs accords pianos et country roots harmonica

En tête à tête avec un soleil levant de plus

La lumière rasante dansante sur la peau ébouriffée

J'ai posé mes samaras dans le sable Calibishie de Baptist Bay

Mi blanc mi noir, comme une côte Est de frangine indies

Dans décennie de ça

Quand de retour continent

On souviendra Gwada

Je reverrai l'anse Gris-Gris

Celle des marabouts pêcheurs de pélicans

5h15 au compteur en plastoc du fil à la patte

22 degrés au mercure en toque du carrosse de fer

On va faire la peau à tous ces suppôts d'hydrocarbure civilisé

Des monuments bien propres

Pour des morts pas si blancs

Contraste détonnant de ces stèles écarlates

L'éclair mémoire d'une foudre calcaire

Qu'incendie un caniard tropique à midi

Douze heures moins treize font moins un.

Maintenant nous remontons le temps dans le palmier zingué de la masure cyclonique.

Un zest d'alchimie, une petite friction à la pierre philosophale de préférence volcanique c'est mieux pour la peau.