Articles de arcimboldodejuin

25 avril 2024.

Il est la demie passée au cadran centenaire d'une vie qui file.

On a mis le temps de rien sur pause pour le prendre et suspendre son vol.

Et puis sans le perdre, on s'est évadé.

On a sabordé le sentier de la pointe Laborde

Aux abords de l’anse sans âge du même nom

Encore une sale histoire de corsaire moco

Dégringolant la caille du Trou à Man Lwi

Plumes écarlates aux cheveux des buissons
Peinture de guerre au nez de l'horizon
L'indien de l'été immisce le vert
De couleurs comanches en attendant l'hiver
La peau rouge impassible de l'automne cheyenne
Au ban de la route où l'homme blanc s'enchaine
Cravachant la tôle de sa monture de fer
La ruée vers l'Est des pneus dans les ornières
En grise file indienne de chariots métalliques
Passe en aboyant la caravane mécanique
Espérant l'étoile de shérif en zinc
Pour faire joli sur la carlingue
Cowboy de chauffard vas-y accélère
Bluff encore une fois ta vie au poker
Ca passe ou ça casse, c'est face ou pile
Collé au chariot de métal devant toi dans la file
Appel de phare, cligno, ne pas perdre la face
Appuie, fonce, dépasse, et trépasse
Cette douce odeur n'est pas celle de la poudre
C'est le sapin embrassé en coup de foudre
La route dans le virage suivant t'a fait boire le bouillon,
Le bol de goudron mérité. Tu n'auras pas la toison.
Apanage des Apaches, Mohican, des Hurons
Ces plumes écarlates aux cheveux des buissons.

Belle mais austère cité que cette Lubeck germaine.

On imaginerait bien quelque bubonique malandrin vous estourbir les bourses et vous dilapider la vie sous les colombages rutilant de ces ruelles faméliques.
Au prétexte de quelques piécettes usées, la carcasse édentée et courbée sous sa bosse se glisse et s'accroche aux basques indifférentes qui passent.
Sa revanche frappe le dos tourné. La lame glisse des loques de manche effilochée et s'immisce en coup sec entre jambon et côtelettes, dilacérant l'échine, sectionnant périnée.
Dépecé , bouche bée, traits déformés, cri étouffé d'un bâillon que tient une main en haillon, l'autre crispée sur le métal rouillé de l'instrument boucher.
Désossé de la moelle aux pieds. L'argent, en même temps que la vie, est ôté et s'écoule.
Naît une nappe pourpre de sang mélangé aux embruns salés.
Sur les pavés grossiers de ces impasses humides, une mort effilée tapine l'égaré à gorge déployée.

Entre guitare et kora

Clairs accords pianos et country roots harmonica

En tête à tête avec un soleil levant de plus

La lumière rasante dansante sur la peau ébouriffée

J'ai posé mes samaras dans le sable Calibishie de Baptist Bay

Mi blanc mi noir, comme une côte Est de frangine indies

Dans décennie de ça

Quand de retour continent

On souviendra Gwada

Je reverrai l'anse Gris-Gris

Celle des marabouts pêcheurs de pélicans

5h15 au compteur en plastoc du fil à la patte

22 degrés au mercure en toque du carrosse de fer

On va faire la peau à tous ces suppôts d'hydrocarbure civilisé

Des monuments bien propres

Pour des morts pas si blancs

Contraste détonnant de ces stèles écarlates

L'éclair mémoire d'une foudre calcaire

Qu'incendie un caniard tropique à midi

Douze heures moins treize font moins un.

Maintenant nous remontons le temps dans le palmier zingué de la masure cyclonique.

Un zest d'alchimie, une petite friction à la pierre philosophale de préférence volcanique c'est mieux pour la peau.

Deux plus quatre qui font neuf heures moins treize

On a peut-être perdu le nord mais pas le regard sur la ligne d'horizon

Et l'horizon ici il défile

Cinquante et une heure moins quarante huit, dans le branchage d'une forêt primaire d'équateur.

Bondissant simiesque de ravines blanches en morne rouge.

Dégringolant de savanes mulet en porte d'enfer à l'odeur de soufre reptile.

Sautant d'Acomat en cascade bis via canyon moustique.

Quand je serai guitariste dans des milliers d'années

J'aurai une voiture pas banale, à deux balles

Que je conduirai en sandales

Boite à savon pot de yaourt à pédales

Méhari à gorge déployée pour méharée à tombeau ouvert

27 heures moins trente deux

A l'aise sur la terrasse mélèze.

Sans tracas ni blabla au milieu des épicéas.

Auteur pas bien haut mais pas mal élevé, con positeur peut-être en tout cas sans position politique ça ne fait pas doute.

Juste témoin du monde et de l'homme coupable jusqu' à preuve du contraire.

8 mois plus tard dans le palmier en zinc de l'ile équatoriale qui n'en compte aucun.

Le temps s'écoule dans une moiteur d'alambic.

Aux courageux qui arrivent ici parce que je les ai invités, ou parce qu’ils se sont perdus sur la toile.

A tous ceux qui tiennent à bout de bras une chandelle chancelante dont la flammèche vacille dans la tourmente de mon imaginaire

A me lire vous vous direz sans doute il est encore malade, sa bougie va s’éteindre.

Je vous répondrai:

Soyez les bienvenus dans ma jungle de cellulose immatérielle, mes pages griffonnées irréelles.

Écrire est ma liberté et elle n’est pas normée.

Je ne respecte ici aucune règle, ni de grammaire ni de personne.

L’écriture est hors la loi. Elle n’en a pas.

Je me délecte de cette délinquance.

Ci gît mon no-word land.

Je suis Arcimboldodejuin,

gangster alexandrin,

bandit consonne,

truand épelé,

malfrat des paragraphes balafrés,

voleur de vers parfaits aux pieds beaux et réguliers.

Je suis l’hémistiche postiche.

Le Desperamot, imprévisible Desperado des mots.

L’inutile rime à rien.

L’écrit vain césuré.

On me l’a déjà questionné. Ces mots écrits ne sont pas de maudits maux non dits.

Ils sont l’expression syllabique de souvenirs, d’impression mêlés.

A chacun de dire s’il les trouve beaux (ou de taire s’il les trouve moches?).

C'est un peu d’eau de mémoire tant qu’elle n’est pas tarie.

Le témoignage d’un monde à travers un regard. Subjectif. Insolite.

Je l’ai connu, il était beau.

A lui la postérité de la calligraphie.

7 mois plus tard sur la terrasse en bois de la masure anticyclone.

Depuis que les leptospires des chemins de fer ont pris l’assaut de mon foie ferroviaire

j’ai un peu plus de Gwada en moi, c’est certain.

Et des retards de wagons de rêves à rattraper.

Quatre mois plus tard sur la terrasse en bois de la masure anti-cyclone.

L’heure est venue d’aller faire les yeux fous à la Marie galamment assise de l’autre côté du chenal guadeloupéen et que l'on aperçoit à intervalle régulier toute allongée alanguie dans les vagues transparentes de l'archibel archipel.

Après 45 minutes de traversée bien frappée comme un café Chaulet, nous voilà bien arrangés comme le rhum, et pour les braves inconscients du pont bien trempés comme une soupe.

Aux Saintes, on sait bien faire le planteur. Mais attention ça n'est pas une boisson de pleutre.

De toutes façons le pleutreur n'existe pas. Pourquoi ?

Tout simplement parce que le pleutre ne pousse pas dans les champs. Tout au plus se cache-t-il dans la canne. Bref.

Il est 5 grammes de rhum blanc moins dix à l’apéritif en bois tropical du ponton qui ne mène à rien sauf à la mer devant lui.

Dans le désordre pourtant sans contrepèterie de la fin d’après midi, le rhum tabasse ses victimes.