Karukera

Allongé sur ma canopée

Je regarde le grand écran du soleil levant

La suite bergamasque de l'aube Karib

Quelques accords de verre qui tintent dans le pastel matin

Indes Françaises de l’Ouest. 20 juillet 2024.

Il est 3 verres de Lekouz moins une Lézarde à l’apéro Carib’ de la varangue Corsair’.

Désertée comme une île au trésor.

Avec son butin de souvenirs fantômes qui trainent leurs chaines immatérielles sur le ponton.

La jambe de bois sur une coco, et coco aussi sur l’épaule, le volatile pas la coque. 

Lui et moi on sirote un vieux rhum de derrière les magots. Aussi sec !

Il est 3 verres de rhum moins quelques centilitres au cul sec du verre digestif.

La route s’insinue au fil des pneus entre les graminées sauvages qui traversent la route dans la lumière des phares.

A moins que ce soit l’inverse, on est peut-être parti dans le décor.

Va savoir.

En tout cas il est beau le décor. Même à l’envers, même de nuit, même noir.

07 juin 2024.

Nous sommes les Saintes moins le quart du temps

Qu'il faut pour le dire à la pendule du Val Ferry des iles

On a accroché les clés du ch'val de fer 

Au mousqueton du sac rando en toile de voile

Ciel sépia, brume de sable, juin Gwada.

80% d'humidité, 32 degrés ambiants, 45 ressentis.

Moins que mon âge mais quand même.

L'air sue la peau, sans contrpèterie.

Il y colle et coule le tissu.

Il est une heure improbable au calendrier papier de la déco murale

Qui de toute façon n'indique pas l'heure.

On rassemble ses idées éparses pillées par la nuit

Etaaalé devant un caaafé allooongé, noir comme la face cachée de la lune.

Sauf que lui on le voit, et on le boit.

25 avril 2024.

Il est la demie passée au cadran centenaire d'une vie qui file.

On a mis le temps de rien sur pause pour le prendre et suspendre son vol.

Et puis sans le perdre, on s'est évadé.

On a sabordé le sentier de la pointe Laborde

Aux abords de l’anse sans âge du même nom

Encore une sale histoire de corsaire moco

Dégringolant la caille du Trou à Man Lwi

J'ai posé mes samaras dans le sable Calibishie de Baptist Bay

Mi blanc mi noir, comme une côte Est de frangine indies

Dans décennie de ça

Quand de retour continent

On souviendra Gwada

Je reverrai l'anse Gris-Gris

Celle des marabouts pêcheurs de pélicans

5h15 au compteur en plastoc du fil à la patte

22 degrés au mercure en toque du carrosse de fer

On va faire la peau à tous ces suppôts d'hydrocarbure civilisé

Des monuments bien propres

Pour des morts pas si blancs

Contraste détonnant de ces stèles écarlates

L'éclair mémoire d'une foudre calcaire

Qu'incendie un caniard tropique à midi

Douze heures moins treize font moins un.

Maintenant nous remontons le temps dans le palmier zingué de la masure cyclonique.

Un zest d'alchimie, une petite friction à la pierre philosophale de préférence volcanique c'est mieux pour la peau.

Deux plus quatre qui font neuf heures moins treize

On a peut-être perdu le nord mais pas le regard sur la ligne d'horizon

Et l'horizon ici il défile

Cinquante et une heure moins quarante huit, dans le branchage d'une forêt primaire d'équateur.

Bondissant simiesque de ravines blanches en morne rouge.

Dégringolant de savanes mulet en porte d'enfer à l'odeur de soufre reptile.

Sautant d'Acomat en cascade bis via canyon moustique.

Auteur pas bien haut mais pas mal élevé, con positeur peut-être en tout cas sans position politique ça ne fait pas doute.

Juste témoin du monde et de l'homme coupable jusqu' à preuve du contraire.

7 mois plus tard sur la terrasse en bois de la masure anticyclone.

Depuis que les leptospires des chemins de fer ont pris l’assaut de mon foie ferroviaire

j’ai un peu plus de Gwada en moi, c’est certain.

Et des retards de wagons de rêves à rattraper.

Quatre mois plus tard sur la terrasse en bois de la masure anti-cyclone.

L’heure est venue d’aller faire les yeux fous à la Marie galamment assise de l’autre côté du chenal guadeloupéen et que l'on aperçoit à intervalle régulier toute allongée alanguie dans les vagues transparentes de l'archibel archipel.

Après 45 minutes de traversée bien frappée comme un café Chaulet, nous voilà bien arrangés comme le rhum, et pour les braves inconscients du pont bien trempés comme une soupe.

Il est trois grammes moins le quart à l'apéritif de ma terrasse en bois tropical.

Les mains prises par mon petit verre de rosé, je m'écris une bafouille du front.

La nuit s'approche bruissant d'une vie grenouillère inimaginée pourtant réelle.

Le ciel va se répandre en galaxies infinies sur sa méridienne équatoriale.